Надо мной вчера устало Мимо муза пролетала. Нежной лирой воспевала Шелест леса, запах трав. Мимолётом вниз, украдкой Заглянула мне в тетрадку, Не упала чуть в припадке, Едва крылья не сломав.
И, очнувшись от паденья, Взяв моё стихотворенье, Разнесла без сожаленья, Всё до строчки в пух и прах. - Что же ты, поганец, пишешь, Нешто лиры ты не слышишь? Быть должны сильней и выше Чувства в сердце и в стихах.
Если ж всё тебе постыло, Если всё в тебе остыло, Со своим свинячьим рылом Ты не лезь в калашный ряд. Муза горестно вздохнула, Лёгкой бабочкой вспорхнула. А я всё сидел понуро, В никуда уставив взгляд.
Пыльным хламом в беспорядке На пол сброшены тетрадки. Хлеб засохший, чай не сладкий Пригорюнился поэт. За окном снежинки тают, Музы мимо всё летают, И кого-то вдохновляют На шекспировский сонет.